Il Magazine di UT

12/05/25

Indomito "riparte"

Eccolo che riparte, il nostro indomito ‘poeta di viaggi per terra e per mare’.

Con una stella marina e una conchiglia.

Giorgio- 11 maggio 2025

11/05/25

Difficile rintracciare un barlume di razionalità tra le nebbie, i fumi, le fumate di questo aprile/maggio tragico e confuso, disseminato di guerre inutili e feroci (pleonasmi: c’è guerra che non lo sia?) e di folli dottor Stranamore in fregola bellicista; impossibile comprendere e accettare che un mondo a pezzi e sull’orlo ormai del precipizio si fermi incantato come un bambinone un po’ fesso davanti a un brutto comignolo romano e allo strambo rituale delle fumate così simili ai segnali di fumo degli indiani Arapaho.

C’è che l’immaginario collettivo si nutre di suggestioni, e vuoi mettere la magica attesa della fumatona – nera o bianca, rosa forse se mai si eleggerà una papessa – contro la fredda tecnologia di un display che invece dei punti nel basket dica se il papa ce l’habemus o no.

Però. Se Dio c’è, ci salvi almeno dal diluvio. Non l’universale e biblico, no, che ce lo meriteremmo tutto –essendo chiaro che peggior sorte non poteva toccare al pianeta, quest’atomo opaco del male, dell’essere abitato dalla specie umana – bensì quello che ci sta piovendo addosso a tema unico e unificato: il magico mondo del Vaticano, The greatest show on earth.

Funzionano così, le droghe: vedi solo quelle, il resto cessa di esistere.

L’hanno ben capito i politici nostrani - e, va da sé, i giornaloni e tutta la stampa da riporto - e con loro tutto il cucuzzaro internazionale: mediocri e inetti sì, dal primo all’ultimo, ma furbi quanto basta per sapere che una fortuna così, quando gli ricapita.

Perché il più grande spettacolo del mondo è una provvidenziale droga collettiva che fa sparire in un amen (letteralmente) le porcate della politica e le follie nostre e altrui; che qui da noi permette di nascondere ai radar i 5 referendum ai quali manca meno di un mese; di far passare inosservati la demolizione scientifica dei sistemi giudiziario, sanitario, scolastico, il riarmo che procede a rotta di collo e i paccuti finanziamenti a quello destinati e sottratti a tutto il resto, le politiche guerrafondaie dell’Europa a cui ci accodiamo in nome della…pace, gli stermini di popoli (relegati quasi tra le brevi di cronaca, come gli accoltellamenti tra balordi da stadio).

È bastato che nel discorso del Leone vestito di porpora e d’oro la parola pace risuonasse più volte (le hanno pure contate!) et voilà: giornali, giornaloni e giornaletti, tromboni e trombette, timpani e grancasse in delirio collettivo a dirsi e a dirci che un'età dell'oro sta per dischiudersi ora che sul soglio di Pietro siede un Leone.

Si cita la “meraviglia” di quel nome scelto in continuità - se ne dicono sicuri - col XIII, quello della Rerum Novarum.

Dimenticando che quest’ultima, innovativa per i tempi, era pur sempre di "impianto concettuale ed etico così paternalisticamente codino" che prenderla a modello è proprio un azzardo (definiva il socialismo una potente ingiustizia, la proprietà privata un diritto di natura, condannava la laicità dello stato e la lotta di classe, riteneva torre dal mondo le disparità sociali, esser cosa impossibile…insomma non proprio Che Guevara…)

Meglio questo, tuttavia, che farsi venire in mente quell'altro, il mediceo Leone X - niente meno che figlio del Magnifico - e il suo esultante, goliardico e arcinoto “Andiamo a goderci il papato”…

[D’altronde aveva 38 anni - altri tempi - e si può capire… E poi non gliene restavano molti, defunse a 46. Un malore, si disse, ma resta un cold case: era già scampato all’avvelenamento una volta….Comunque no panic, da un pezzo i papi non li assassinano più].

Insomma, datevi una calmata. Perché di questo passo toccherà nominarne presto un altro, di papa, se non si vuole che dissoltisi troppo presto i fumi del fumo di Roma le folle tornino a vedere chiaro – d’una chiarezza allucinante - e si accorgano che non solo il re, ma pure il papa è nudo, e i suoi richiami alla pace – vedere Bergoglio per credere – hanno sulle scellerate politiche mondiali lo stesso effetto di quelli di missitalia.

A meno che l’attuale non si dimostri un leone per davvero e scomunichi, coi loro capi, i regimi genocidari, quelli guerrafondai, quelli che le guerre le fanno per procura, quelli che fanno strame dei diritti umani e civili. Cominciando, in rigoroso ordine alfabetico, da Netanyahu, Putin, Trump, Zelensky. E via scomunicando…

Sara Di Giuseppe - 11 maggio 2025

02/05/25

Chi Guerra non mangia le mele

Bisogna farsi venire delle idee, non solo parole, per dire NO al riarmo e conseguenti conflitti (va da sé), che fanno sembrare cosa ‘buona e giusta’ perseguire l’onda di morte. PGC ci prova facendo una citazione di un famoso slogan e comunicazione di successo degli anni ’70, ma rovesciandolo: chi prepara la guerra con il riarmo (progetto in discussine in Europa) “non mangia le mele”, cioè non fa un gesto sano, giusto e umano come natura e logica vorrebbero.

25/04/25

CAMPIONE DI CONTRABBASSO

BILLY MOHLER EURO AMERICAN QUARTET

BILLY MOHLER / contrabbasso HERMON MEHARI / tromba FRANCESCO BIGONI / sax NATE WOOD / batteria

ASCOLI PICENO - Cotton Lab 11 aprile 2025 h21.00

Di BILLY MOHLER già il nome suona bene: è facile, si ricorda, non si confonde, funziona, piace. Oggi, un nome “internazionale” e orecchiabile spesso propizia il successo, lo sanno bene cantanti, attori, scrittori, registi, atleti, pittori, presentatori… (no, politici no, loro bramano voti).

Tanto che chi non ce l’ha, e mentre il suo è davvero pessimo, si auto-ribattezza disinvolto con un paccuto nome d’arte, e via.

Ma qua al Cotton Lab, se quell’americano si chiama proprio BILLY MOHLER e fa il musicista jazz e ci sa fare e gli viene in ogni modo riconosciuto, che il suo sia un bel nome è un optional. Anche se suona il contrabbasso e non la chitarra, il piano, la tromba, la batteria, il clarinetto, il sax alto…

Proprio il contrabbasso classico di legno, invece, quel bestiolone alto 2 metri. [ Altezza del corpo 2,12, fino al riccio 1,92, lunghezza della corda vibrante un metro e dodici…* ]

E non fa TUN TUN - TUN TUN come tanti nelle canzonette, quattro note a rimorchio della batteria, sempre quelle che è pure difficile sbagliarle nè devi saper legger musica.

[Negli anni ’60 - ’70, al tempo dei “complessi”, al basso (elettrico) ci poteva stare chiunque: imparava facile, senza stress, e tomo-tomo cacchio-cacchio si beccava la sua brava quota (di 4, o di 5), come gli altri. Da noi usava “se vuoi suonare con noi mettiti al basso”. Come a pallone “se vuoi giocare mettiti in porta”: toccava al più scarso o al più somaro, guai se gli passava la palla tra le gambe!].

Fattostà che il contrabbasso è stato quasi sempre considerato uno strumento minore o subalterno. Nelle orchestre di “classica” - che ne hanno anche 4 in fila - lui se ne sta in disparte, o dietro, o là in fondo in solitudine, o sbattuto all’estrema (ala) sinistra dove pare non conti nulla. Mai sotto la luce dei riflettori, quasi mai in evidenza, quasi nessuno che lo guardi, che senta le sue “note profonde e quasi inudibili”. E il direttore che sbava quasi solo per i violini? Quando invece “è inconcepibile un’orchestra senza il contrabbasso. Se si toglie il basso insorge una totale confusione linguistica di tipo babilonese, una Sodoma, all’interno della quale più nessuno sa perché fa della musica.** A un’orchestra, a una band, toglietegli tutto ma non il contrabbasso (come fosse il suo Breil).

Se dunque di BILLY MOHLER già il nome suona bene, figurarsi quando “contrabbassa” nell’ EURO AMERICAN QUARTET dove, mancando (stranamente) il pianoforte - ma proprio non ne sentiremo la mancanza - il “motore” deve farlo lui. Musicista pazzesco, per molti il migliore in circolazione. Metamorfico e ipnotico, quando partendo di pancia con colpi secchi e marziali, bellici e minimalisti, continui e trascinatori, riesce a garantire infinita energia vitale all’esecuzione. Lui, il contrabbasso lo artiglia, o lo accarezza. E l’atmosfera, da potente e adrenalinica, torna cauta, striata, levigata nei dettagli.

Questo anche per l'affiatamento col suo giovane batterista, che riempie rullando oppure asseconda con fantasia, e come sussurrando ricama, sui grandi piatti, inverosimili momenti sospesi. E dei due diversissimi fiati, sassofono e tromba, che sembrando a volte fratelli a volte pensosi randagi dai passi di gatto, declinano divoranti dissonanze e invenzioni di vera grazia, incrociando tra loro sguardi lieti.

E’ jazz controvento, mai jazz antico. E’ jazz euro-americano futuribile, capace di pensiero o impetuoso dalla velocità elettrodomestica. E' jazz utile, economicamente corroborante, mai scontroso, mai "pericoloso": Nate Wood, quando d'improvviso ma in velicità “inchioda” la batteria fiondandosi sui due grandi piatti roventi e li blocca simultaneamente con le (quasi rosse) mani e dita simili a due orgogliose pinze-freno BREMBO, ogni suono si immobilizza, sparisce. Che silenzio...

Un quartetto sicuro.

Con un campione di contrabbasso.

* Patrick Süskind - Il contrabbasso,1980

** ibidem

PGC - 22 aprile 2025

13/04/25

CARNEVALE ITALIANO

ovvero

Carloterzo, Camillareginaconsorte, la servitù italiota

Cerimoniali da ottocento asburgico, quelli che hanno accolto la regal coppia decisa a festeggiare il ventesimo di matrimonio nel paese (il nostro) rimasto forse l’unico – oltre al loro - ad andare in deliquio all’apparir di teste coronate all’orizzonte.

La Francia per esempio, che le cose le fa(ceva) in grande, se ne sbarazzò già – e non si può dire non sia stato spettacolare – a fine Settecento, e successivamente ne ha mandati a ramengo altri, pur senza rotolamento di teste.

Noi stessi, che in gran ritardo lo siamo sempre, le abbiamo mandate a quel paese a metà del secolo breve (salvo ritrovarcene i dorati rampolli ad infestare le riviste di gossip e gli show televisivi. Sugli amorazzi tra la svalvolata Beatrice di Savoia e l’attorgiovane povero-ma-bello Maurizio Arena, per dire, hanno campato generazioni di “Oggi” e “Gente” ecc., insomma i giornali - si fa per dire - che più monarchici li trovi solo oltre Manica).

Imbarazzante il quadro d’insieme: dalla pompa magna dell’accoglienza istituzionale (la bellastatuina Mattarella, la fratelladitagliamelona, le Forze Armate panciaindentropettoinfuori, le Frecce italiche e quelle britanniche, le divise scozzesi e le cornamuse alla cena di gala con oltre cento invitati: tutto pagato da noi popolo bue), agli aerei caccia che ne hanno scortato il volo, alla “folla festante schierata lungo i percorsi”, alle cronache televisive e giornalistiche a orgasmi unificati per fascinazione da teste coronate.

Sarà che noi italioti coltiviamo nostalgie di variegato e oscuro genere; sarà che, mai del tutto cresciuti, amiamo le fiabe con re e regine, principi e principesse; sarà che non ci siamo mai liberati della scorza colonialista, talchè guardiamo con la puzza al naso quelli che arrivano dal mare che anzi è meglio fermarli prima cioè in mare (Salvini e Meloni docent), i pesci ringraziano, devono pur mangiare; sarà che ci scordiamo le nefandezze dei colonialismi (e quello britannico ne ha fatte di tutti i colori, ma anche il nostro non scherzava per niente) al quale l’altra metà del mondo deve lo stato miserando in cui versa… (e lo sa!)

Insomma, è tutto un complesso di cose - canterebbe Paolo Conte - al quale forse non è estraneo un certo richiamo della foresta, considerato che il Regno Unito è il più accanito e infoiato guerrafondaio e fautore del riarmo europeo e dell’armare l’Ucraina fino alla morte. E che fu proprio Boris casco-d’oro Johnson a sabotare a Istanbul l'accordo russo-ucraino nella primavera del ’22.

Coincidenze?

Chissà se il sofferente papa gliene ha chiesto conto, visto che tra le istituzioni è l’unico che abbia parlato contro la guerra (beccandosi del putiniano dalle anime belle della politica e del - sedicente - giornalismo).

Imbarazzante il leccaculismo di tutto il ceto politico e di sgoverno a camere unificate plaudenti da spellarsi le mani, per lo show in cui il simpaticone ha massacrato la lingua italiana vendicandosi – come dargli torto? – dell’inglese di Renzi e di altri impresentabili prima di lui.

Che ci è successo? Quale paralisi cerebrale ha colpito una nazione che ha tra i principali motivi di orgoglio l’aver cacciato i sovrani (dalle rivoluzioni dell’'800 fino alla monarchia fascista del secolo scorso)?

Quale regressione mentale e culturale ci fa apparire perfino più imbecilli degli stessi sudditi britannici nel reggere lo strascico a teste coronate sul vacillante trono del loro anacronistico parassitismo?

È di certo un problema di (nostro) ceto politico, e parimenti di qualità dell’informazione.

Se è mortificante assistere alla genuflessione delle più alte cariche istituzionali e dell’intero Parlamento ai rappresentanti di un potere monarchico tanto ridicolmente pomposo quanto fuori dei tempi e della realtà, lo è altrettanto assistere al sedicente giornalismo ridotto a commentare il carnevale italiota durato tre giorni; a prestare entusiastiche voci e riprese televisive alle res gestae italiche dei sovrani; ad esultare per il gelato del Giolitti a Roma, per la visita al Colosseo con Albertoangela incorporato, e via leccando…

Incontinenza di immagini e commenti, servilismo e retorica, epocali scemenze a reti e giornaloni unificati: signori, lo spettacolo è qui.

Fuori del recinto di questo Carnevale italiano, c’è la vita reale: c’è un paese arreso alla propria irrilevanza - politica, economica e ormai, ahinoi, anche culturale – mortificato da un ceto politico di rara inettitudine; al quale - col codazzo di un’informazione prezzolata da copiosi finanziamenti statali e per ciò stesso appecoronata - capitano a fagiolo le due patetiche cariatidi (reperti di un mondo che non esiste più e non li vuole più) per distrarre le masse dal volto arcigno di un potere - il proprio - sempre più illiberale e autoritario, inetto e muscolare, corrotto e intollerante del dissenso.

Purtroppo non è successo - ma poteva succedere e potrebbe, prima o poi - che in mezzo al fragore di Frecce tricolori e di grottesche parate militari, nell’incedere di sovrani bolliti e acclamati come star, nello sventolio di bandierine che compiacenti maestre hanno messo in mano agli ignari bimbetti delle elementari, una vocina fra queste si levasse per gridare ai presenti “Ma il re è nudo!”.

E chissà, forse in quel momento il Carnevale sarebbe franato come una maionese impazzita e tutti, finalmente, avrebbero visto chiaro / d’ una chiarezza allucinante…*

*V.Majakovskij, Di Questo.

Sara Di Giuseppe - 12 aprile 2025

11/04/25

IL CIELO – della poesia – IN UNA STANZA

foto Federico Del Zompo

Barbara Eramo – “Cantando Emily”

Barbara Eramo /voce, ukulele, electronics Andrea D’Apolito /armonium, chitarra acustica Emanuele Bultrini /chitarra elettrica

Rassegna Musicale In-Art [VII EDIZIONE] S. Benedetto Tr. - TEATRO CONCORDIA - 25 marzo ’25 h22.00

Sembra che le sue duemila poesie Emily Dickinson le abbia scritte, negli anni, praticamente tutte in una stanza. Chissà se anche, di tanto in tanto, guardando il “cielo” di quella stanza: il soffitto (viola?) e le pareti, magari cantando lei stessa sottovoce alcuni suoi versi, prima di chiuderli (nasconderli?) nei cassetti.

Stasera mi vengono questi pensieri, ascoltando Barbara Eramo cantare Emily come se anche il nostro teatro fosse scoperchiato e si vedesse il cielo, e non avesse più pareti ma alberi, alberi infiniti. “The Mind lives on the Heart”, la mente vive nel cuore - dice Emily e canta Barbara. Devo dirlo a Gino Paoli.

Non è un concerto qualsiasi. Ci vado anche un po’ prevenuto: per l’americana Dickinson poco conosciuta benché famosa, per la Eramo mai ascoltata benché molto apprezzata (specie per le sue esclusive e raffinate scelte artistiche fuori dal mucchio), per i suoi due fidi musicisti ovviamente bravi ma sulla stima, per la strana fusione (per me tutta da scoprire) voce-chitarre-armonium-ukulele-electronics e per l’autorevole ma difficile repertorio di poesie “tradotte” in canzoni impegnative nei testi e nelle musiche, mica canzonette…

A sinistra su un cavalletto, ecco l’armonium questo sconosciuto (almeno in queste forme): una valigetta di legno biondo con gli angoli rinforzati come sulle cassette della frutta, o su quelle magiche dei maghi da dove esce una colomba o la fanciulla segata col trucco. Verso di noi ha l’incorporato ansimante mantice-a-mano e dietro, nascosta, l’invisibile minuscola tastiera (1 o 2 ottave), che fabbrica - anziché robe da maghi - note singole “legate” quasi sempre di basso, ma piene e profonde, avvolgenti, direi mistiche. Più che un’armonica, mi sembra un organo che vibra… per te e per me… nel… ciel...

Con voce baritonale, Andrea D’Apolito fa anche altre note d’organo e pure il corista, oppure prende la chitarra, non si fa mancare niente. E noi che eravamo rimasti all’armonium della messa, monumentale, severo e buio come un confessionale, i pedali duri e pesanti da spingere peggio che nelle salite per ricavare suoni stirati, sempre affamati d’aria.

Di là Emanuele Bultrini è il chitarrista che può far tutto e bene, pure l’orchestra, con l’elettronica! Ma per Emily inventa speciali note di poesia, quasi parole. Dipinge silenzi, emozionali pause d’attesa, finzioni teatrali, specchi (sonori) d’epoca: urgenti gioielli, di colore e di canto. Cose simil-jazz, mica ottocentesche...

Barbara Eramo infine è la più bella scoperta della serata, ma è difficile spiegare o solo raccontare, come. Lei lo sa: alla fine ti dà il vinile e il cd, la sua scrittura, e soprattutto ancora parole di passione per il suo lavoro di ricerca su Emily per Emily. Come se il concerto continuasse. (nel teatro che per soffitto ha il cielo…)

PGC - 9 aprile 2025

09/04/25

“…i gialli dei limoni” *

Paola Celi

“Disarmonia leggera”

Mostra Personale

A cura di Andrea Viozzi

23/’03 – 27/’04

2025

Palazzina Azzurra

San Benedetto del Tronto

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“… avendo sentito fin dalla nascita una totale disarmonia con la realtà che mi circondava, la materia stessa della mia ispirazione non poteva essere che quella disarmonia”

(Eugenio Montale)

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Nascono nel suo giardino, quei limoni: Paola li ha portati qui col loro giallo sfrontato perché siano un omaggio a Montale, al suo Ossi di seppia a cent’anni dalla pubblicazione, e al “nostro” aoidos Di Bonaventura che oggi, in questo spazio dedicato alla bellezza e all’arte, ne ripercorre i versi e la biografia poetica.

Ancora poesia - e della più alta - è quella che affianca, quasi didascalie in versi, le creazioni di Paola Celi: e sono, oltre a versi montaliani, oltre al leopardiano grido di dolore “All'Italia"

(… dite, dite / Chi la ridusse a tale? ), i versi di Giarmando Dimarti “trovatore dell’ombra”, quelli dello stesso Di Bonaventura, e la “Disarmonia leggera” di Paola Celi con la sua ricerca di approdi sicuri nella Bellezza.

Tanta di quella poesia - pittorica, in versi, e anche in musica - c’è dunque fra le pareti di questa azzurra Palazzina da esserne perfino sopraffatti, sicché dovremmo dire “fermati, sei bello” a questo frammento di tempo che ci è dato, nel chiassato silenzio del confuso presente…

Bello è dunque il naufragare tra le molte suggestioni di una produzione pittorica magistrale, che trascorre dal figurativo al concettuale senza apparente contrasto, essendo l’energia interiore e la forza evocatrice il solido fil rouge che ne raccorda ogni parte.

Sceglie “l’agile salto del poeta”, Paola Celi, per oltrepassare disarmonie, disaccordi dell’incedere vivendo.

E il suo voler guardare il mondo con nuovi occhi è in quei volti femminili che ci chiamano e ci parlano; che reclamano, anzi, e hanno ”voce” perentoria che trattiene e obbliga a fermarsi, a leggere la complessità dentro gli sguardi, l’universo interiore dietro i chiaroscuri.

Sollecitano risposte, quegli occhi aperti su di noi, e le linee sensuali dei corpi suggeriscono storie, indicano percorsi, additano orizzonti per una femminilità finalmente umana, affrancata dal pregiudizio e dallo stereotipo.

Dove poi l’ispirazione trapassa dal figurativo al concettuale, si azzerano le coordinate spazio - temporali e l'oggetto, così come nella poesia montaliana, si fa correlativo oggettivo, evocatore di significati, strumento di una ricerca di senso che superi la disarmonia e collochi l'uomo consapevolmente di fronte a sé stesso e "nel mezzo di una verità".

Non poteva che essere l’antieloquenza montaliana, allora, la poesia da collocare in questa cornice.

E la scabra essenzialità degli Ossi di seppia che la voce attoriale scaglia fra noi ci appare un tutt’uno con la forza simbolica - ora surreale ora inquieta ora beffarda - degli oggetti alle pareti sottratti alla normalità del quotidiano perché, come la parola poetica, colgano l’essenza delle cose.

Lo sguardo fruga d’intorno, nel verso montaliano, cerca l’illusione e si ritrae sconfitto, e l’azzurro si mostra / soltanto a pezzi, in alto, fra le cimase: eppure tutto, in Ossi di seppia, “cerca di darsi una voce” (S.Solmi), il disincanto si trasforma in messaggio e norma etica nell’attimo stesso in cui constata, e virilmente accetta, il deserto del vivere.

È per questo afflato titanico che oggi il nostro aoidos ripercorre attraverso le interviste al poeta (l’Intervista immaginaria del 1946 ed altre) la genesi e il senso di quella poetica, la fertilità e l’universalità di un approdo che - così come nel pessimismo leopardiano è l’utopia solidaristica de La Ginestra - in Montale e in Ossi di seppia è la ricerca della smagliatura nella rete, dell’anello che non tiene, del fantasma che può salvare. E che, nell’accettazione del male di vivere, diviene rifiuto di miti e di ottimismi consolatori, poderosa lezione etica capace di tradursi, all’epoca, in azione politica e militante opposizione.

Scivola via, e vorremmo trattenerla, l’abbondante ora e mezza di immersione nella poesia montaliana che il vulcanico Di Bonaventura arricchisce di stralci di confidenze e “confessioni” attraverso le interviste: ci rivelano, fra molto altro, il talento musicale del poeta, l’aspirazione a una carriera baritonale (“Un’ambizione più concreta e strana mi occupava, diventare baritono”) fatalmente spezzata dalla morte del suo maestro, Sivori, e accomodatasi più tardi nella lavoro di critico musicale; e perfino, curiosamente, la passione per la pittura (“…tornò con una cassettina piena di gessi colorati e con un cartone in cui si vedeva un paesaggio che ricordava vagamente lo stile di Semeghini…” **).

È dunque nel posto giusto oggi, il poeta: perché Qui delle divertite passioni tace la guerra, perchè qui si sentirebbe in gradita ed ottima compagnia, con Paola Celi, con Vincenzo Di Bonaventura, con Giarmando Antonio Dimarti.

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*Quando un giorno da un mal chiuso portone

tra gli alberi di una corte

ci si mostrano i gialli dei limoni;

e il gelo del cuore si sfa,

e in petto ci scrosciano

le loro canzoni

le trombe d’oro della solarità.

(E.Montale, I limoni, in Ossi di seppia)